LITTERATURE D'AILLEURS DE LEE HAM

Seul sous les quolibets du silence Seul dans la tempête des préjudices Des brimades Verbe et vigueur me laissent À quai Mon cœur défait S en va chuter Dans les profondeurs abyssales Mouettes et aiglons Chahutent Mes appels aphones Et le paquebot Autoritaire Décréta le grand départ Emportant dans son sillage Écumeux Les fossiles de

Une petite amphore remplie d’eau Pour les ablutions rituelles Dans le creux d’une vallée aride Dans la joie du jour commençant Dans le bruit et la germination du temps je n’ai rien à moi – sauf la crainte de Dieu C’est Dieu qui pourvoit à la vie Qu’Il m’a donnée Jusqu’à mon heure ultime Où

Vêtue et croisant les bras derrière ton dos, O jeune femme noire à la belle coiffure, Montre-leur donc Ton léger resserrement des lèvres et des joues Traduisant ta jubilation, Ton amour chaud et doux comme le miel, La tendresse noire de ton visage appétissant, Ton regard gai, vif, doux, languide et cordial, Ton ventre si

Enfin si les mots veulent s’ils veulent prendre ventre et chausser mon cœur au temps de la peur si les mots veulent sur la carte du sang rejouer l’espoir enfin je choisirai cette haine qui danse pour régler leur compte aux morts vivant vie de mot comme jadis mais maître à danser cette haine et

Elle dort et repose sur la candeur du sable. Koumba Tam dort. Une palme verte voile la fièvre des cheveux, cuivre le front courbe. Les paupières closes, coupe double et sources scellées. Ce fin croissant, cette lèvre plus noire et lourde à peine – ou’ le sourire de la femme complice? Les patènes des joues,

Vers les grandes fascinations de la vie, S’en vont les âmes fanatiques Sous l’aile protectrice du néant. C’est aussi l’instant des immenses désillusions Où se fait sentir la solitude des êtres Comme une mémoire vidée de messages Et dépeuplée d’images qui fécondent l’éphémère. Au-delà du tumulte des guerres, Un appel au travers des flammes, Brise

Mon pays s’attarde vers la mer, Puis, soudain voyage à travers soleil et pluie Mon pays accroche ses forêts Tel un radeau de feuilles mortes le long du fleuve Est bien étrange la lente marche des mortels À l’est de l’immortalité Dans mon pays il y a tant de rêves qui pagaient Tant de pagayeurs

J’ai frappé à ta porte J’ai frappé à ton cœur pour avoir bon lit pour avoir bon feu pourquoi me repousser ? Ouvre-moi, mon frère… ! Pourquoi me demander si je suis d’Afrique si je suis d’Amérique si je suis d’Europe ? Ouvre-moi, mon frère… ! Pourquoi me demander la longueur de mon nez l’épaisseur

Femme noire, femme africaine, Ô toi ma mère, je pense à toi… Ô Daman, ô ma Mère, Toi qui me portas sur le dos, Toi qui m’allaitas, toi qui gouvernas mes premiers pas, Toi qui la première m’ouvris les yeux aux prodiges de la terre, Je pense à toi… Ô toi Daman, Ô ma mère,

Il paraît que maman est morte Quelle importance Quelle importance puisque je peux lui parler A mon aise Qu’elle me répond toujours Avec son même sourire d’enfant Pris en faute Quelle importance puisqu’il ne se passe de nuit Qu’elle ne me chuchote à l’oreille Récite trois fois ce verset Couche-toi sur le coté droit Et

Baobab! Je suis venu replanter mon être près de toi Et racler mes racines à tes racines d’ancêtre; Je me donne en rêve tes bras noueux Et je me sens raffermi quand ton sang fort Passe dans mon sang. Baobab! «L’homme vaut ce que valent ses armes». C’est l’écriteau qui se balance à toute porte

chaque jour tu rattrapais la lune qui fuyait chaque jour tu approchais de mon silence pour y mêler le tien je me voyais poser la main sur une ombre moi-même j’étais une ombre sans paupières nous étions notre propre désert pierre au vif des sables et source dans l’amour du monde nous étions l’oiseau blanc

Le soleil brillait dans ma case Et mes femmes étaient belles et souples Comme les palmiers sous la brise des soirs. Mes enfants glissaient sur le grand fleuve Aux profondeurs de mort Et mes pirogues luttaient avec les crocodiles La lune, maternelle, accompagnait nos danses Le rythme frénétique et lourd du tam-tam, Tam-tam de la

Mes villages ont peur de l’ombre Mais l’ombre les prévient Avant de les habiller de nuit Une mère avive le tison pâle Un enfant ramène les chèvres Un père bénit le soir hésitant Et l’ombre mord un pan du village Si doucement que la peur s’estompe Bonne nuit villages d’Afrique.

Fès, mamie mon imprécatrice chauve aux talons gercés dans la boue de l’hiver ma folle aux dix chats sataniques aux douze tortues pieuses mon irrésistible défunte au suaire de basilic taché du premier sang de la vierge ma mendiante sous l’auvent de la « Boutique du prophète » ma lavandière ma tamiseuse ma savetière ma

(à ceux, celles, qui adorent la poésie) Midi ! L’heure où se ramollissent les esprits Les métaphores alors s’épanouissent. Dans le lointain, un ruisseau somnole et s’étire, Ses rives bleues tapissées de nénuphars. Mille petits papillons blancs sous l’éther calme, Font étoiles, titubant d’ailes et d’allégresse. Ici, la douce complainte d’un oiseau, S’égoutte à courbe

Elle n’est pas triste Une vie qui s’en va Même à l’aube d’un jour Nouveau Brodée des couleurs de feuilles D’automne Tapissant les allées de velours De forêts hospitalières Ce n’est pas triste La vie qui s’éloigne Quand les souffles printaniers Bourgeonnent Et bénissent de leurs effluves Les espoirs des hommes En quête de rêves